Quelque chose
mijote.
Des chef·fes, chez vous, début 2027.

Mardi 14 novembre, il pleut. Le bruit des gouttes s'accorde au rythme des doigts qui pianotent. Une ambiance grisâtre plane au-dessus des écrans, quand des bruits de casseroles, de verres et d'assiettes viennent rompre le silence.

Quelqu'un met la table. Une odeur irrésistible de thym et de romarin commence à serpenter dans les couloirs. Aujourd'hui, c'est mardi, le déjeuner hebdo de la rédac. On troque les bureaux contre une grande tablée. Les ventres gargouillent, on salive déjà et on se demande : « qui sera là cette fois ? ». Tous les mardis, un·e chef·fe vient nous faire la popote, comme à la maison. Pas des plateaux-repas, non, de véritables petites assiettes colorées, garnies de produits de saison et de sauces maison.

En quelques minutes, la salle s'est remplie d'un bourdonnement joyeux. Les rires ont remplacé le bruit des claviers, et moi je découvre Jessica, de la compta. L'après-midi a repris avec une nouvelle énergie. Quand le corps et l'esprit sont bien nourris, la joie infuse en silence. Tiens, faudrait absolument que je book une cheffe pour l'anniv de tata d'ailleurs.